Über Täuschungen

When i was a young hippie, bin ich mal auf einen Mann reingefallen, aber wie! Eigentlich müßte ich für diese Geschichte Kinder kriegen, damit die wiederum Kinder kriegen, denen ich die ganze Posse erzählen kann.

Jetzt müssen eben Sie dran glauben.

Es begab sich in den 80ern, daß ich in Bayern sowieso nicht heimisch und in München zunehmend gelangweilt war. Ein Freund lebte damals in einer höchst interessanten Wohngemeinschaft in Moabit, in deren Räumen Jahre davor schon die Kommune 1 residiert hatte, die Küche war groß wie ein Ballsaal, die Mitbewohner ausnehmend nett und dann gab es da noch diesen multibegabten Mann, Liebster einer der Mitbewohnerinnen. Wir plauderten angeregt.

Zurück in München, viele Wochen später, klingelte eines Tages das Telefon, besagter Mann war dran und fragte – er mußte nach München – ob er bei mir übernachten könne? Na klar konnte er, ich wohnte zwar beengt, aber mein Interesse an ihm war schließlich strikt freundschaftlicher Natur, rein intellektuell, komplett unschuldig. Hm, das blieb auch einige Nächte so. Bis wir eines Nachts übereinander herfielen wie die Tiere.

Ich blieb in München, er reiste durch die Weltgeschichte, in die USA, nach Kamerun und nach England, später zurück nach Berlin, wo ich ihn einige Monate später in besagter Wohngemeinschaft wieder traf. Mein schlechtes Gewissen pochte laut und lauter, denn netten Frauen, die mich beherbergen, nehme ich nicht den Mann weg, niemalsnienicht. Und er hatte ständig neue Gründe, warum er ihr das jetzt nicht sagen konnte.

Um eine lange Geschichte abzukürzen (zog sich über mehr als ein Jahr und x Treffen hin): ich sagte es ihr. Sie und ihr Liebster waren nach ihrer Auffassung mitten in der Familiengründung. Sie packte, nachdem sie mich verdient und unangespitzt in den Boden gerammt hatte, seine Sachen und fuhr sie zum Atelier der ziemlich berühmten Malerin, bei der er arbeitete. Die wiederum kriegte sich kaum wieder ein vor lauter Lachen und verwies uns an diverse weitere Frauen, mit denen er kurz vor oder schon im Stadium ewiger Bindung inklusive Babymachen stand. Bei der 8. (in Worten: achten) – alles eigenständige, attraktive, starke, eindrucksvolle Frauen – hörten wir auf.

Er hatte bei jeder die genau richtigen Knöpfe gedrückt. Von der Malerin und mir abgesehen, war jede Frau felsenfest davon überzeugt, daß er eine exklusive Bindung mit ihr allein pflegte. Selbst meine prüden und bigotten Eltern, die bis dahin noch jeden meiner Prinzen zügig mit Hausverbot belegt hatten, waren beeindruckt und es mag auch ein bißchen umgekehrter Rassismus eine Rolle gespielt haben, denn er hatte dunkle Haut. Spielte aber so schön Klavier! Und war so höflich und gebildet!

Ich zog dann trotzdem nach Berlin und traf ihn noch zwei Mal wieder: Jahre später in Begleitung meiner Familie auf dem Tempelhofer Flugfeld zum japanischen Feuerwerk anläßlich der 750-Jahr-Feier/silbernen Hochzeit meiner Eltern, unter Millionen von Menschen muß ich ausgerechnet dem begegnen?! Und das letzte Mal ein weiteres Jahr später, als er schon sehr krank wirkte, ich hörte später, daß er kurz darauf starb.

Bei aller Scham über mein schäbiges Verhalten und meine Blödheit und allem Schmerz über eine zerscherbte Liebe kam ich nie umhin, allein schon seine logistische Meisterleistung zu bewundern: mindestens 10 anspruchsvolle und äußerst unterschiedliche Frauen parallel zu beglücken, mit der Betonung auf Glück.

 

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Freitag abend ereignete sich in Klein-Bloggersdorf eine Implosion. Mlle Read On, x-fach prämierte Bloggerin, deren (inzwischen gelöschten) Blog ich immer gern gelesen habe, wurde von Martin Doerry/Der Spiegel der Hochstapelei bezichtigt (leider Paywall, ersatzhalber der Teaser und die Meldung im Tagesspiegel). Es scheint, als habe sie sich eine jüdische Identität und Familie erfunden, als sei die Sexual-Aufklärung für syrische Flüchtlinge (Zeit und FAZ, DLF Nova berichteten 2017/18) ebenso erfunden wie die Slum-Klinik in Dehli, die liebe C., die Mali-Tant und vielleicht auch die tägliche Postkarte an Deniz Yücel. Sie ging so weit, die Namen von 22 angeblichen Verwandten dem Archiv in Yad Vashem zu melden.

Doerrys Artikel finde ich z.T. befremdlich, für meinen Geschmack reichlich viel Küchen-Psychologisierei und zu viele Sätze wie der folgende:

Auf Fotografien wirkt die 31-Jährige mit ihren langen braunen Haaren mädchenhaft und keinesfalls prätentiös, Eitelkeit scheint ihr fremd. Ihr ganzer Habitus wirkt ebenso intellektuell wie bescheiden.

Er läßt seine Post-Relotius-Enthüllungsgeschichte enden mit:

Da bringen die Deutschen schon sechs Millionen Juden um. Und dann erfinden sie auch noch 22 Opfer hinzu.

 

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Anke Gröner hat einen lesenswerten Blog geschrieben, daraus:

Und damit sind wir erneut bei der Fallhöhe.

Holocaust-Opfer zu erfinden, ist nicht nur geschmacklos, es ist gefährlich. Es ist Wasser auf den Mühlen der Holocaust-Leugner, es ist Wasser auf den Mühlen derer, die Opfern eine Mitschuld unterstellen, ganz gleich, von was sie Opfer geworden sind, es ist Wasser auf den Mühlen der Geschichtsverfälscher und -umdeuter, die im Nachhinein besser wissen wollen, was passiert ist und wie wir damit umgehen sollten

Während es auf Twitter unter #ReadOnMyFake alle sofort und im Grunde schon immer gewußt haben.

Ich nicht. Und ich habe auch in Zukunft vor, Ihre Blogs und Kommentare als das zu lesen, was Sie der Öffentlichkeit mitteilen und von sich preisgeben möchten. Ich halte es für etwas nahe am Menschenrecht, sich in der virtuellen Welt von mir aus auch mit mehreren Identitäten neu zu erfinden.

Wahrheit ist ein großes Wort. Wir alle haben uns mit der eigenen und höchst individuellen Wahrnehmung zu begnügen.

Und dem Fräulein wünsche ich Freunde, die ihr zur Seite stehen. Ach. Achachach.

 

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Nachtrag 3.6.:

Staubtrocken, gründlich, vollständig: Klaus Graf, Archivalia

Lesenswert fand ich auch bei Geschichten und Meer: Ich kannte sie. Kannte ich sie? Ebenso bei Wald und Höhle: Fakes und Klicks, bei Bersarin: Von den Opferfiktionen und ausgedachter Vita und bei irgendwie jüdisch: Das Gewürz von Auschwitz

Deutsche Welle im Interview mit Micha Brumlik

„Kostümjuden“ gibt es öfter, als man glauben möchte: bekannt wurde z.B. Binjamin Wilkomirski, eigentlich Bruno Dössekker, der sich eine Kindheit im KZ erfand. Oder Irena Wachendorff (der link geht zur „Achse des Guten“, Jennifer Nathalie Pyka und ist entsprechend polemisch), Misha Defonseca aka Monique de Wael, Rosemarie Koczÿ, Karin Mylius, oder der ebenfalls von Martin Doerry enttarnte Wolfgang Seibert.

Kennen Sie Der bemalte Vogel von Jerzy Kosiński? Ist in weiten Teilen erfunden und das für mich eindrücklichste Buch über eine jüdische Kindheit während des 3. Reichs in Polen.

 

Ein Satz von Chajm von der Sprachkasse bringt es auf den Punkt:

Der Betrüger spiegelt oft auch das, was die Betrogenen sich wünschen.

Inzwischen (Nachtrag 5.6. 14h) hat er einen sehr lesenswerten Blog geschrieben, der Schluß:

Der Read-On Skandal erzählt viel darüber, wie draußen jüdisches gesehen wird, er erzählt vieles über das Verhältnis von Bloggern die es weit bringen wollen, zu ihren Lesern.
Er erzählt aber keine Geschichte darüber, wie ausschließlich ein Mensch alleiniger »Täter« war und alle anderen die arglosen Opfer.

Nachtrag 12.6. Sandra Schink (spricht mir aus dem Herzen): Ihr Freund Harvey oder: Irgendwas mit Geschichten, die einfach zu schön sind

 

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Daniel Mendelsohn, New York Times: Stolen Suffering

In an era obsessed with “identity,” it’s useful to remember that identity is precisely that quality in a person, or group, that cannot be appropriated by others; in a world in which theme-park-like simulacra of other places and experiences are increasingly available to anyone with the price of a ticket, the line dividing the authentic from the ersatz needs to be stressed, rather than blurred.
…
That pervasive blurriness, the casualness about reality that results when you can turn off entire worlds simply by unsubscribing, changing a screen name, or closing your laptop, is what ups the cultural ante just now. It’s not that frauds haven’t been perpetrated before; what’s worrisome is that, maybe for the first time, the question people are raising isn’t whether the amazing story is true, but whether it matters if it’s true.
…
But then, we all like a good story. The cruelty of the fraudulent ones is that they will inevitably make us distrustful of the true ones — a result unbearable to think about when the Holocaust itself is increasingly dismissed by deniers as just another “amazing story.” Early on in my research for my book, another very old woman suddenly grew tired being interviewed. “Stories, stories,” she sighed wearily at the end of our time together. “There isn’t enough paper in the world to write the stories we can tell you.” She, of course, was talking about the true stories. How tragic if, because of the false ones, those amazing tales are never read — or believed.

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Nachtrag 27.7.

Sophie Hingst hat sich vor etwa 10 Tagen wahrscheinlich selbst getötet.

Derek Scally, Irish Times – The life and tragic death of Trinity graduate and writer Sophie Hingst

“I am slightly jealous of all people who knew what they wanted to do, who knew words belong to them,” she wrote. “I only ever am a greedy thief, full of hunger for words. And, as you and the world at large can see, it didn’t end well.”

 

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Bild (beschnitten): Kora27, Wikimedia Commons kein GIF, bewegt sich null, Ihre Wahrnehmung trügt Sie

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